La que te cuelga el teléfono si le levantas la voz.
La que te deja en visto si le escribes con reclamos.
La que ya no te busca, ni se muere por ti.
No te gusta la mujer en la que se convirtió.
Aquella a la que le dan igual tus caricias.
Aquella que ahora piensa en ella, y quizás si sobra espacio piensa en ti.
Ahora no te gusta su actitud salvaje, la que no se calla, la que se te ríe en la cara.
¿Y acaso crees que a ella le gustaba cuando tú eras así?
Cuando destruiste sus intentos por hacerte feliz, y en el proceso su corazón desbocado que latía con cada uno de tus respiros.
¿Ahora lloras? ¿Ahora te arrepientes? ¿Ahora la quieres de vuelta?
¿Porque ahora es igual que tú?
No, no igual. Ahora es peor.
Ahora sus tacones aplastan tus sentimientos inestables, y su pintalabios rojo enciende pasiones en otros ojos.
Ella te advirtió que cuando cayera la última lágrima de su rostro tú jamás la recuperarías.
Pero estás tan jodido que tuviste que esperar hasta el último de los daños para querer demostrarle que te importaba.
Lo siento, llegaste tarde.
Aquella niña que conociste, murió.
Y de ella nació una mujer que jamás caerá en tus mentiras, y que jamás te amará como tú ahora tanto lo deseas.
Es tarde para disculpas, el daño está hecho y no es reversible.
No hay comentarios:
Publicar un comentario